Al principio todo eran risas¨
Dicho popular
XXIII Edición de la Clásica de Valdemorillo. 26 de Enero de 2014. Valdemorillo (Madrid)
Le llamaban el ¨gigante de Colombes¨ y, antes de ser ciclista, había sido descargador de muelle. Su metro ochenta y sus noventa y un kilos de peso le hacían resaltar en el pelotón. Se dice de él que siempre que salía a competir lo hacía con doce chuletas metidas en el bolsillo del maillot. El 9 de Mayo de 1915 un traicionero obus le quitó la vida. Tenía veintiocho años.
El estancamiento del frente occidental, en la I Guerra Mundial, llevó consigo lo que se conoció como guerra de trincheras. Un ni pá atrás ni pá alante. En un lado los aliados, en el otro los alemanes. Fosas excavadas. Túneles de hormigón. Desmoralización. Atrincherados, unos y otros. Acribillados los soldados de ambos bandos en una guerra de desgaste.
Lejos y, a la vez cerca, estaban sus éxitos sobre una bicicleta. Las largas kilometradas que le habían hecho ganarse el respeto de los aficionados. De él se alababa su generosidad y la nobleza que siempre demostraba en carrera. No dudaba en ayudar a sus rivales ante una fatalidad y odiaba vencer ante la desventaja manifiesta de sus oponentes. Pero la guerra era otra cosa. De nada servía en el frente haber ganado un Tour de Francia.
La Cresta de Vimy era una pequeña elevación de 145 metros al noroeste de Arras (Francia) que servía como obstáculo natural y punto estratégico en la linea occidental. En Octubre de 1914 los alemanes se habían hecho con el control de Vimy. Esta posición daba una considerable ventaja a quién la controlaba y graves pérdidas humanas al que no lo hacía. El 9 de Mayo de 1915 el ejército francés decidió lanzar una ofensiva a la cresta de Vimy. Tuvieron que replegarse. El empuje de la artillería alemana y los nidos de ametralladoras provocaron una verdadera masacre.
Entre esos hombres estaba nuestro protagonista, un luxemburgués que se había enrolado en la Legión Extranjera y que murió junto a dos mil novecientos compañeros de regimiento. Un obus le destrozó. Cuatro días antes acababa de ser padre. Se dice que a su mujer la conoció entre el público que seguía sus hazañas con las dos ruedas. Después de una carrera, se paró ante la dama y puso su gorra a sus pies. Tres meses después se casó con ella. Su nombre, Francois Faber, y unos años antes, en 1909, había pasado a la historia como el primer foráneo en ganar el Tour de Francia.
Recorrió 4.497 km en 14 etapas. 157 horas 1 minuto y 22 segundos dando pedales. Cinco etapas consecutivas ganadas. Eso sí, nada de geles, ni barritas energéticas, ni isotónicos de garrafón, sus inseparables doce chuletas en su jersey como único sustento. Qué grande. Veo los kilómetros de sus victorias en ese Tour y me tiemblan las patas:
1- Roubaix- Metz (398 km)
2- Metz- Belfort (259 km)
3- Belfort- Lyon (309km)
4- Lyon- Grenoble (311 km)
5- Grenoble- Niza (346 km)
Hoy 26 de Enero, eso sí de 1887, nació nuestro protagonista. Desde el Pillu Machine Team le rendiremos un sincero homenaje en la XXIII Edición de la Clásica de Valdemorillo. Porque, espero que estéis de acuerdo conmigo, el Gigante de Colombes era, en todos los aspectos, un tio muy grande. Además corría con Alcyon......Perdonamé, amigo Faber, por el pobre homenaje que te brindo: 55 tristes kilómetros por inhospitos senderos. Sí, lo sé el ciclismo ya no es lo que era........
Le llamaban el ¨gigante de Colombes¨ y, antes de ser ciclista, había sido descargador de muelle. Su metro ochenta y sus noventa y un kilos de peso le hacían resaltar en el pelotón. Se dice de él que siempre que salía a competir lo hacía con doce chuletas metidas en el bolsillo del maillot. El 9 de Mayo de 1915 un traicionero obus le quitó la vida. Tenía veintiocho años.
El estancamiento del frente occidental, en la I Guerra Mundial, llevó consigo lo que se conoció como guerra de trincheras. Un ni pá atrás ni pá alante. En un lado los aliados, en el otro los alemanes. Fosas excavadas. Túneles de hormigón. Desmoralización. Atrincherados, unos y otros. Acribillados los soldados de ambos bandos en una guerra de desgaste.
Lejos y, a la vez cerca, estaban sus éxitos sobre una bicicleta. Las largas kilometradas que le habían hecho ganarse el respeto de los aficionados. De él se alababa su generosidad y la nobleza que siempre demostraba en carrera. No dudaba en ayudar a sus rivales ante una fatalidad y odiaba vencer ante la desventaja manifiesta de sus oponentes. Pero la guerra era otra cosa. De nada servía en el frente haber ganado un Tour de Francia.
La Cresta de Vimy era una pequeña elevación de 145 metros al noroeste de Arras (Francia) que servía como obstáculo natural y punto estratégico en la linea occidental. En Octubre de 1914 los alemanes se habían hecho con el control de Vimy. Esta posición daba una considerable ventaja a quién la controlaba y graves pérdidas humanas al que no lo hacía. El 9 de Mayo de 1915 el ejército francés decidió lanzar una ofensiva a la cresta de Vimy. Tuvieron que replegarse. El empuje de la artillería alemana y los nidos de ametralladoras provocaron una verdadera masacre.
Entre esos hombres estaba nuestro protagonista, un luxemburgués que se había enrolado en la Legión Extranjera y que murió junto a dos mil novecientos compañeros de regimiento. Un obus le destrozó. Cuatro días antes acababa de ser padre. Se dice que a su mujer la conoció entre el público que seguía sus hazañas con las dos ruedas. Después de una carrera, se paró ante la dama y puso su gorra a sus pies. Tres meses después se casó con ella. Su nombre, Francois Faber, y unos años antes, en 1909, había pasado a la historia como el primer foráneo en ganar el Tour de Francia.
Recorrió 4.497 km en 14 etapas. 157 horas 1 minuto y 22 segundos dando pedales. Cinco etapas consecutivas ganadas. Eso sí, nada de geles, ni barritas energéticas, ni isotónicos de garrafón, sus inseparables doce chuletas en su jersey como único sustento. Qué grande. Veo los kilómetros de sus victorias en ese Tour y me tiemblan las patas:
1- Roubaix- Metz (398 km)
2- Metz- Belfort (259 km)
3- Belfort- Lyon (309km)
4- Lyon- Grenoble (311 km)
5- Grenoble- Niza (346 km)
Hoy 26 de Enero, eso sí de 1887, nació nuestro protagonista. Desde el Pillu Machine Team le rendiremos un sincero homenaje en la XXIII Edición de la Clásica de Valdemorillo. Porque, espero que estéis de acuerdo conmigo, el Gigante de Colombes era, en todos los aspectos, un tio muy grande. Además corría con Alcyon......Perdonamé, amigo Faber, por el pobre homenaje que te brindo: 55 tristes kilómetros por inhospitos senderos. Sí, lo sé el ciclismo ya no es lo que era........
Mi oficio de descargador es menos lucrativo y más fatigoso que el Tour ¨
Francois Faber
Vamos al lio. Otra vez Valdemorillo (crónica del año pasado aquí) ). Allí dónde los bikers de diverso realengo, después del letargo invernal, dan rienda suelta a su ansia viva en su peculiar lucha con los caminos y contrincantes de las dos ruedas. Valdemorillo, una Guerra de Trincheras. Así que a preparar las alambradas, tanques y artillería. Armas químicas, zeppelines y ametralladoras. Palomas y perros mensajeros, caballerías. Acorazados, submarinos y bayonetas. Specializeds, treks, niners, canyons, opens, cannondales y demás artilugios de dos ruedas. Todo es poco para una cruenta lucha....Este año me han retado. En breve os presento al ¨enemigo¨. Pero antes de nada, no me resisto a entonar esta canción ochentera. Espero que a Francois Faber no le moleste y a mi contrincante le intimide. Me traiciona mi pasado heavy :
NO HAS APURADO TU ÚLTIMA COPA
HAS EMPEZADO DE CERO AHORA
ALGO TE DICE QUE TENDRÁS SUERTE
SI ESTÁS CANSADO YA NO LO SIENTES.
PREPÁRATE VA A ESTALLAR EL OBÚS.......
PREPARATÉ VA A ESTALLAR EL OBUS.......
NO HAS APURADO TU ÚLTIMA COPA
HAS EMPEZADO DE CERO AHORA
ALGO TE DICE QUE TENDRÁS SUERTE
SI ESTÁS CANSADO YA NO LO SIENTES.
PREPÁRATE VA A ESTALLAR EL OBÚS.......
PREPARATÉ VA A ESTALLAR EL OBUS.......
Hay muchas cosas que no son recomendables hacer en la vida. Aquí van dos: nunca juegues a los dardos con el camarero y jamás te piques en una carrera de mtb con el dueño de una tienda de bicicletas. En ambos casos al 95% que te ponen calentito.
¿Está el enemigo? Qué se ponga:
- Dueño de una tienda de bicicletas. Alma mater y socio fundador de la meca del mtb madrileño. Su hábitat: El Pardo. Cual alimaña de esos montes conoce sus escondrijos como nadie. Se mueve por sus trialeras ligero como las cupleteras en las escaleras del teatro. Devorador de naranjas invernales. El hora y media, no le hace falta entrenar más. Su pasado banquero le da un aire de hombre sin piedad, pero respetable. A lo Harry, así le llaman algunos. A lo Clint Eastwood. Su pedigrí se lo ha ganado surcando las veredas. Entre la arena y el barro. El asfalto, se rumorea por los mentideros de la corte, dicen le dá alergia. De mi lápiz no saldrá su nombre. Algunos le conoceréis. Aquellos que no, fijaros. Sí, es él, el inconsciente que os ha adelantado ingrávido descendiendo una trialera de pedrolos......
Jamás he competido contra nadie, sólo contra mí mismo, pero su mordaz y viperina pluma ha inundado el facebook estos meses: ¨Pillu, vas a pillar¨ha repetido incansablemente. Otras frases ofensivas, que por respeto al lector no transcribo, han salido de su lengua.....
Recojo el guante. El duelo sin pistolas, sin floretes. Dos Treks Superflys de distinta clase social serán las armas. El lugar Valdemorillo. La hora las 10:30 . Si me vence, el destierro será mi único destino.
¿Está el enemigo? Qué se ponga:
- Dueño de una tienda de bicicletas. Alma mater y socio fundador de la meca del mtb madrileño. Su hábitat: El Pardo. Cual alimaña de esos montes conoce sus escondrijos como nadie. Se mueve por sus trialeras ligero como las cupleteras en las escaleras del teatro. Devorador de naranjas invernales. El hora y media, no le hace falta entrenar más. Su pasado banquero le da un aire de hombre sin piedad, pero respetable. A lo Harry, así le llaman algunos. A lo Clint Eastwood. Su pedigrí se lo ha ganado surcando las veredas. Entre la arena y el barro. El asfalto, se rumorea por los mentideros de la corte, dicen le dá alergia. De mi lápiz no saldrá su nombre. Algunos le conoceréis. Aquellos que no, fijaros. Sí, es él, el inconsciente que os ha adelantado ingrávido descendiendo una trialera de pedrolos......
Jamás he competido contra nadie, sólo contra mí mismo, pero su mordaz y viperina pluma ha inundado el facebook estos meses: ¨Pillu, vas a pillar¨ha repetido incansablemente. Otras frases ofensivas, que por respeto al lector no transcribo, han salido de su lengua.....
Recojo el guante. El duelo sin pistolas, sin floretes. Dos Treks Superflys de distinta clase social serán las armas. El lugar Valdemorillo. La hora las 10:30 . Si me vence, el destierro será mi único destino.
Después de una semana de lluvias de Enero que llenan cubas, tinajas y graneros, el finde se obró el milagro. Sol. Si no lo veo no lo creo. Calor en Valdemorillo, lo nunca visto. Esto no es lo que era....
Madruga y verás, trabaja y tendrás. Así que pronto aterrizo por el frente de Valdemorillo. Soldados de dos ruedas de acá para allá. Tensa la calma. Confusión. El viento trae efluvios de polvora mojada. Infantería, fusileros, bayonetas deambulando por las calles. Se respira ansia viva.....Esto es la guerra.
El edificio del mando mayor atestado de manzápulas recogiendo el dorsal. 2047 guerreros apuntados a las dos marchas: 35 km y 55 km. Generales y soldados rasos. Oteo el horizonte y a lo lejos aprecio la tienda de campaña del 21º Regimiento de Guarniciones de El Pardo. Entre ellos está mi ¨enemigo¨. Mercenarios de las dos ruedas le acompañan. Cada uno con su guerra común. Todos con un único objetivo: quedar mejor que los otros para el Lunes no sufrir los mordaces comentarios y las represalias en el cuartél de Montecarmelo del Mariscal Javier Aguilar Cemborain . Al campo de batalla. Qué San Blas, patrón de Valdemorillo, nos proteja..............
Madruga y verás, trabaja y tendrás. Así que pronto aterrizo por el frente de Valdemorillo. Soldados de dos ruedas de acá para allá. Tensa la calma. Confusión. El viento trae efluvios de polvora mojada. Infantería, fusileros, bayonetas deambulando por las calles. Se respira ansia viva.....Esto es la guerra.
El edificio del mando mayor atestado de manzápulas recogiendo el dorsal. 2047 guerreros apuntados a las dos marchas: 35 km y 55 km. Generales y soldados rasos. Oteo el horizonte y a lo lejos aprecio la tienda de campaña del 21º Regimiento de Guarniciones de El Pardo. Entre ellos está mi ¨enemigo¨. Mercenarios de las dos ruedas le acompañan. Cada uno con su guerra común. Todos con un único objetivo: quedar mejor que los otros para el Lunes no sufrir los mordaces comentarios y las represalias en el cuartél de Montecarmelo del Mariscal Javier Aguilar Cemborain . Al campo de batalla. Qué San Blas, patrón de Valdemorillo, nos proteja..............
Una canción. Que por qué...pues yo que sé: ¨Levantaté soldado que las 10.30 son y viene Aguilera con su división. Que venga o que no venga o que deje de venir.....que se vaya a hacer puñetas y nos deje dormir tiroriiiiiiiiiiiiiiiiiii¨.
Al ataque..... Suena el Thundertruck de ACDC (¿no sé de qué me suena este tema? Soplao????) 10,9,8,7,6,5,4,3,2,1 Gooooooooooo¡¡¡¡¡¡¡¡¡. Las tropas salen a lo loco. Sin conocimiento ninguno. No nos hemos colocado muy bien en la salida, por la mitad más o menos. Esto quiere decir que unos 600 soldados están delante nuestro. Mi objetivo no perder de vista al ¨enemigo¨ y a sus compinches Angel Illo, Josete y Edu. Como si del desfile de las fuerzas armadas fuera o fuese, las tropas campeán ¨neutralizadas¨ por las calles de Valdemorillo.
Comienza la batalla. La artillería nos sobrevuela y el sonido de los obuses retumba en el asfalto. Confusión. Es la hora de adelantar posiciones. Qué si por aquí...qué sí por allá.....Chicuelina por un lateral..... quiebro a lo Cristiano por la derecha.... veronica y cuarto de Curro Romero......cuando crees que me vés cruzo la pared, hago zas y me pongo a tu lado.......Paso a bastante gente. Lo importante es ir avanzando sin probar el áspero tacto del alquitrán. Levanto el gepeto y ni rastro del ¨enemigo¨ ni de sus mercenarios. No he podido seguirles............¿Esta el enemigo? ¿Qué se ponga?............
Al ataque..... Suena el Thundertruck de ACDC (¿no sé de qué me suena este tema? Soplao????) 10,9,8,7,6,5,4,3,2,1 Gooooooooooo¡¡¡¡¡¡¡¡¡. Las tropas salen a lo loco. Sin conocimiento ninguno. No nos hemos colocado muy bien en la salida, por la mitad más o menos. Esto quiere decir que unos 600 soldados están delante nuestro. Mi objetivo no perder de vista al ¨enemigo¨ y a sus compinches Angel Illo, Josete y Edu. Como si del desfile de las fuerzas armadas fuera o fuese, las tropas campeán ¨neutralizadas¨ por las calles de Valdemorillo.
Comienza la batalla. La artillería nos sobrevuela y el sonido de los obuses retumba en el asfalto. Confusión. Es la hora de adelantar posiciones. Qué si por aquí...qué sí por allá.....Chicuelina por un lateral..... quiebro a lo Cristiano por la derecha.... veronica y cuarto de Curro Romero......cuando crees que me vés cruzo la pared, hago zas y me pongo a tu lado.......Paso a bastante gente. Lo importante es ir avanzando sin probar el áspero tacto del alquitrán. Levanto el gepeto y ni rastro del ¨enemigo¨ ni de sus mercenarios. No he podido seguirles............¿Esta el enemigo? ¿Qué se ponga?............
Fín del asfalto. Arena. Oteo el horizonte y no les veo. Toca salir a campo abierto, abandonar las barricadas y darlo todo. Comienza la temida subida en donde muchos bikers descabalgan de sus monturas y se convierten en soldados de infantería. Aquí todavía no se ha estirado la carrera y subir montado es bastante complicado......Consigo llegar arriba sin poner el pie en tierra. Descenso rápido. Vadeo del río y a lo lejos cuatro siluetas me parecen familiares. Les tengo a tiro.......Hay que decidir la estrategia.
El ver con mis hijos 37 veces la película de Rayo MacQueen (creédme no exagero) me ayuda a decidir la táctica. Les tengo a tres metros. Dos, uno, cero.......Suelto una frase para minar su moral: ¨Lleváis rítmo de jubilaosss¨. Y ahora sí: Rayo MacQueen: ¨velocidad.....velocidad......ligero como una moto. Potente como un camión¨. Zassssssssssss........Lanzo uno de mis famosos ataques humo. De los que se evaporan a los pocos metros. No miro para atrás. He hecho daño. El ¨enemigo¨ no puede seguirme, ni dos de sus mercenarios. Edu me alcanza, me pasa y me deja tiraoooo cual colilla. Decido no seguir su rítmo, más que nada porque no puedo. Mi lucha no es con él, es con el biker de lengua viperina...........
El ver con mis hijos 37 veces la película de Rayo MacQueen (creédme no exagero) me ayuda a decidir la táctica. Les tengo a tres metros. Dos, uno, cero.......Suelto una frase para minar su moral: ¨Lleváis rítmo de jubilaosss¨. Y ahora sí: Rayo MacQueen: ¨velocidad.....velocidad......ligero como una moto. Potente como un camión¨. Zassssssssssss........Lanzo uno de mis famosos ataques humo. De los que se evaporan a los pocos metros. No miro para atrás. He hecho daño. El ¨enemigo¨ no puede seguirme, ni dos de sus mercenarios. Edu me alcanza, me pasa y me deja tiraoooo cual colilla. Decido no seguir su rítmo, más que nada porque no puedo. Mi lucha no es con él, es con el biker de lengua viperina...........
Es hora de coger rítmo y no parar ni con sobornos. Entono para mis adentros la letra de la canción Hasta Siempre, Comandante. Cambie el amable lector el nombre de Che Guevara por el del ¨enemigo¨ :
¨Aquí se queda la clara
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia,
comandante Che Guevara¨.
La Marcha de Valdemorillo tiene un poco de todo. Pisteo, barro, pedregales, senderos, trialeras, arenales...vamos un poupurrí muy entretenido que te permite disfrutar sobre la bike. Mantengo mi marcheta de tercera preferente y no miro hacia atrás aunque me imagino al ¨enemigo¨ y a sus dos gregarios, detrás mío, dando relevos como sí de una contrarrelój del Tour de Francia se tratara. No me fio ni un pelo y no paro ni en los avituallamientos. Llevo dos geles y un bidón de isostar con lo que creo que es suficiente para los 55 km. Quién pillara a estas alturas las doce chuletas del gran Faber. Pin, pan, pin, pan.......vamos haciendo camino. Qué sí una piedra por aquí qué si un barrizal por allá. Toma una de piedras, una. Una de barro, una. Oído cocina.....subiditas a este lado, senderitos por el otro..... y en la mente el temido Mortirolo. ¿Y esto qué es lo qué es?. Pues un rampón de un kilómetro y medio, a tres de meta, con porcentajes serios, de hasta el 15-18%, que a estas alturas de carrera se te pueden atragantar.
Miedo.....tengo miedo..... me imagino a los miembros del Regimiento de El Pardo dándome alcance con sonrisa burlona y adelantándome en los rampones ingrávidos como fantasmas. No quiero mirar para atrás. Quizás me hayan pasado, no lo sé. Voy caraja. Dejo la duda al lector para crear un poco de expectación e intriga en el relato.
En la cumbre de El Mortirolo un amable espectador me canta mi puesto: ¨Chaval, vas el 43¨. No queda nada apenas tres kilómetros de toboganes y de una subida seria por un sendero. Luego llaneo y meta. Ya no es hora de reservar. Tengo a cuatro bikers a tiro. A tres les adelanto. Uno rompe el cambio trasero. Penando voy....penando vengo entro en meta en el puesto 39 en 2:41:27. 55 km recorridos. Velocidad media: 20,509 km/h. Desnivel ascendido: 954 metros. Pulsaciones medias: 160. Pulsaciones Máximas: 182. La XXIII, se dice pronto, Marcha de Valdemorillo ya es historia.......
¿Y el ¨enemigo¨?. No es mis estilo hacer leña del árbol caído. De mi boca no saldrá que le vencí. No, no lo diré, así que no insistáis. Nunca comentaré que tuve que esperar un ratito para hacerle una foto entrando en meta. Se comenta qué si paró a ayudar a un compañero a arreglar un pinchazo....... qué si salió volando como Supercoco al meter la rueda en un socavón.....qué sí la abuela fuma...... Amigo, me tienes cerca, y la Esperanza es lo último que se pierde.
Me cuesta decirlo, pero lo voy a reconocer. Esto puede acabar con mi carrera. Desde hace tres días ando perjudicado con la garganta, mocos a granel, tos nocturna y diurna y la cabeza como un bombo:
-¿Señora Farmaceútica qué me puedo tomar?.
- Yo te recomiendo Lizipaina, Paracetamol e Iristol.
- Deme uno de cada, por favor.
Sí, lo reconozco los he tomado. Y ahora acabo de meterme un chute de Iristol. Sí, el del anuncio de: ¿Abuelo, dónde has dejado el Iristol????. Con cautela desenrollo el prospecto. Entorno los ojos para poder ver la letra pequeña. Expectorante y descongestivo. Primera página, nada. Segunda página.Nooooooooooooo¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ me lo temía:
-¨Se informa a los deportistas que este medicamento contiene un componente que puede establecer un resultado analítico de control de dopaje como positivo¨......................... Pillumachine envuelto en un escádalo de dopaje. Mi carrera se marcha por el sumidero. Fue bonito mientras duró. Me voy a abrir una mahou para ahogar las penas y esperar sentado a los ¨vampiros¨ de la UCI.
Abrazos y apiernas a todos...........
PD: Unos datos:
- Segundo de la Marcha : El Mariscal Don Javier Aguilar Cemboráin en 2:09 por detrás del mítico Carlos J.Carabías.
- Quinto de la Marcha: El comandante Alejandro Delgado. Con estos elementos salgo, a veces, a entrenar y no se me pega nada. Porca miseria.
Un placer compartir mañana con la gente y amigos de Biketown. Con ellos las penas del montan bike son menos penas y las alegrías más alegres.
Por cierto, sí alguna vez os habéis preguntado qué come un pro, es esto:
Me cuesta decirlo, pero lo voy a reconocer. Esto puede acabar con mi carrera. Desde hace tres días ando perjudicado con la garganta, mocos a granel, tos nocturna y diurna y la cabeza como un bombo:
-¿Señora Farmaceútica qué me puedo tomar?.
- Yo te recomiendo Lizipaina, Paracetamol e Iristol.
- Deme uno de cada, por favor.
Sí, lo reconozco los he tomado. Y ahora acabo de meterme un chute de Iristol. Sí, el del anuncio de: ¿Abuelo, dónde has dejado el Iristol????. Con cautela desenrollo el prospecto. Entorno los ojos para poder ver la letra pequeña. Expectorante y descongestivo. Primera página, nada. Segunda página.Nooooooooooooo¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ me lo temía:
-¨Se informa a los deportistas que este medicamento contiene un componente que puede establecer un resultado analítico de control de dopaje como positivo¨......................... Pillumachine envuelto en un escádalo de dopaje. Mi carrera se marcha por el sumidero. Fue bonito mientras duró. Me voy a abrir una mahou para ahogar las penas y esperar sentado a los ¨vampiros¨ de la UCI.
Abrazos y apiernas a todos...........
PD: Unos datos:
- Segundo de la Marcha : El Mariscal Don Javier Aguilar Cemboráin en 2:09 por detrás del mítico Carlos J.Carabías.
- Quinto de la Marcha: El comandante Alejandro Delgado. Con estos elementos salgo, a veces, a entrenar y no se me pega nada. Porca miseria.
Un placer compartir mañana con la gente y amigos de Biketown. Con ellos las penas del montan bike son menos penas y las alegrías más alegres.
Por cierto, sí alguna vez os habéis preguntado qué come un pro, es esto: